Mentiras ou verdades mal contadas

à vontade não se negavam. Desceu à cave, sobre o ranger da madeira centenária. A porta abriu a um toque familiar. A casa sombria sorria ao regresso de quem vai e vem, agora com menor frequência.

Entrou já enrolada nela, palavras não existiam, a cumplicidade de anos sabia que aquelas visitas eram fruto de ausência de atenção do outro mundo, um mundo exterior àquela cave de tão pouco espaço. Ali só se carregava a imensidão do tesão. 

Tentou um telefonema horas antes, mas as linhas não correspondiam com aquela realidade, não existia quaisquer vínculos tecnológicos. Descia-se à cave e os nós das mãos quebravam as saudades ao som falado da porta que sempre se abria. 

Ligavam-se num só sentir, depois de darem entrada em modo pausa aos afazeres mundanos, tão pouco excitantes.

Ambas eram o supremo do prazer a outrem, afectas ao tão pouco recebido, do tão pouco que lhes davam. Ali, na cave húmida, roçavam ao exagero e à doença do tanto querer, ainda que por si só, parecesse nunca chegar.

Ignoraram o tempo, quão próximas de se perderem na passagem para lá do avesso do espelho. E amaram sem limite, tocaram em carícias comuns e beijaram por bocas iguais, numa sintonia presenciada a bichos de prata que vagueavam entre os livros abandonados, num chão pouco asseado. 

Cândidas, molhadas de tudo, os corpos adormeceram e evaporaram como gotas que só marcaram um dia, uma passagem num vidro de duche.